bola oito

eis meu jogo favorito:

rolar macia ao seu lado,

e ser lançada ao infinito

tal qual um oito deitado

.

Trava língua

                                                                     será que o sabiá

sabido sabia

que sua ressabiada sobrinha

já sabia sambar e assombrar?

sempre que meu anjo

propõe-me novo arranjo

sofro um desarranjo

nem parece que de mar_manjo.

amor kamicaze

é uma atração fatal

ou quase

tô lascada

cansada da frase polida

da rima emp(r)oada

dessa vida fudida

 talvez por falta de peito
ou por puro preconceito

ele optou por  am(arr)á-la

no pretérito imperfeito

.

preleção

tem mais préstimo

a prática de um princípio

que o prestígio de um príncipe

(  príncipe a princípio

 só se aprochega

por empréstimo )

.

Palavras cruzadas

Fosse eu uma palavra

seria proparoxítona

grande, redonda, fêmea

de múltiplas sílabas

dessas que enchem a página

romântica e clássica como Penélope

cáustica e mítica como Eurídice

recurso último, trajeto cálido

fosse você uma palavra

seria homônimo

dúbio, com diferentes significações

decente, mas com o amor por mim descente

à espia do exato instante de me fazer expiar

atando laços em meu corpo lasso

presando quem tanto te preza

Fôssemos nós dois juntos uma palavra

seríamos um monossílabo

rápido, tônico e definitivo

eu, tu, nós

 oi, ei

 sim, não, mais

hein, já?

fim.
.

Ao meu anjo

não posso mudar você

nem te mostrar outro mu(n)do

contudo,
 se meu gesto te deixou mudo

desnudo meu desgosto

emudeço na partida

e torço
 pra que bem disposto

você se mude pra mim

em outra vida

pois é, bem feito

quem disse que

anjo não tem de(s)feitos?

.

Águas de cabeceira

ÁGUAS DE CABECEIRA
Márcio Ares *

Era Maria, a mãe. Aparecida. Da filha, um nome que não se lembra, por certo Maria.
O casebre avizinhava um pequeno rio, quase sem nome, esquecido de mundo, quase de gente.
Talvez se chamasse cana brava, talvez Santa Maria.
Foram ao vizinho, do outro lado, ali não muito longe, depois do corguinho.
Carecia limpar o arroz no pilão emprestado que era, pobre a vida.
Com a força do braço, pilão, peneira, socador e destreza, no afastado de possibilidades, cumpria-se o difícil emaranhado da vida.
Terminada a tarefa, voltavam uma hora qualquer, de certo não de manhã.
Das três crianças, uma segura no braço; uma caminhando seguro; a outra segura de dentro da barriga.
A peneira-de-abano cobria o arroz na bacia.
Nem tinha mesmo chovido, mas o dia vinha teimoso de chuvisco.

Na beira d'água, depois da curva do rio, pousou as crianças. A maiorzinha mantinha a vigília.
Atravessou primeiro o arroz e as vasilhas, com os cuidados que aquele tempo exigia.
Voltou para buscar o casalzinho de meninos.
Agarrada às mãos da mãe, a maiorzinha acompanhava-lhe os passos para a travessia.
O menor de todos, seguia nos braços, agarrado ao pescoço materno, esganchado sobre a curva da
barriga, onde o futuro, de meia dúzia de meses, parece que dormia.
No meio do vau, a pouca água virou grande rio. Uma cabeçada veio de
repente. Tanta água era sem aviso. A mãe, tomada ao pouco saber que
lhe cabia, rodou um certo tanto, apertando com força os filhos.

Agarrou, no desespero, um pedaço de barranco, galha, ramo, o que se via e não se via.
A vida ficou em suspenso, num instante quase não percebido.
Na outra mão a mão vazia. A maiorzinha escapulira.
Melhor inventar, nessa história, um certo alívio. A mãe, arrastada pelas águas, e duas crianças ainda existiam.
Estavam ali, de algum modo, vivas. Arrastadas pelas águas, jogadas, meio que por milagre, na
improvável margem. Perdida a cria, sabia agora a dor mais doída.
Da garganta saíra, tímido, o primeiro grito.
A distância, pouca, donde se dando um grito se ouvia, trouxe, não se sabe com que força e voz, o vizinho. Com ele, o intento de alguma valia, de algum socorro possível que, no fim sem fim da boa humanidade, acabou que de nada serviu.

Sobrara José, que dos braços e da sorte se valera, ou quem sabe de algum dó divino.
E ficou Perpétua o nome que se daria à menina ainda não nascida.
De mãe que nunca tivera muito, só mais ou menos se sabia algum conforto, qualquer pequena alegria. Entendia só mesmo do simples da vida.
Ficou, parece, um tanto mais incerta, meio que sem norte, um pouco mais sofrida.

Ao longo do seguinte dia, um pescador, distante do acontecido, achou, primeiro os cabelos compridos à beira do rio. A meninazinha, tão bonita, um corpo sem vida. Soubera do povo reunido, procurando pela
noite, pelo resto do dia, a menina entregue às águas, na culpada lembrança das mãos da mãe que sofria o desgosto, inseguro, da vida.

Era Maria, a mãe. Aparecida. Da filha, um nome que não se lembra, por certo Maria.

http://www.marcioares.blogspot.com/

Márcio Ares é mineiro, filósofo, compositor, poeta, fotógrafo, e policial militar nas horas vagas. Ganhou vários prêmios de literatura por causa do passarinho que carrega no peito e que faz ele trinar coisas líricas e profundas toda vez que abre o bico. Adora Maria Betânia, já viajou praticamente o mundo todo e assistiu ao espetáculo "Mulheres de Holanda" 34 vezes. Tem uma dificuldade antológica para assuntos internáuticos, mas é um desses amigos com quem se pode contar a qualquer tempo. Tem dias que só ele pra desenhar o riso no meu rosto.
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quadrinhas do amor imperfeito

Se isso é amor não sei

só sei que te quero bem

que na minha cama és rei

no meu coração também

Coisas que temo no mundo:

rato, mentira e trovão

mas eu saro num segundo

se segurar minha mão

Quem diria que um dia

se esquecerias de mim

de mim, que era sua mania

logo eu, que era seu jardim

Não é que eu seja calada

é que falas por nós dois

se hoje a boca está fechada

espere pra ver depois

Versos loucos de poeta

cantam desejos de amor

é fantasia secreta

o seu destino, leitor

.