Fechado para balanço

Ah, enfim férias...
Parto amanhã para a Califórnia, numa viagem super ansiada pela rota 66.
Na segunda quinzena de janeiro, estou de volta.
Bom Natal e que comecemos todos 2011 com o pé direito.
Com carinho,
MPaula

.

A mulher mineira

Duas Mulheres - do mineiro Inimá de Paula

Minas Gerais é plural, feminina
tem mulher furacão e desdobrável
tem vaca atolada, tem gente afável
Maria da Fé, Moema, Diamantina
Minas tem cara de bruxa aquilina
seu feitiço é fé, arte, tradição
mulher daqui não caça confusão
nem hasteia em qualquer pico bandeira
é chica, bárbara, beja a mineira
colosso pra ela é o mineirão



ser feia é desvio de rota em Minas
ai daquele que for besta e negar
e não é que Minas não tenha mar
o mar é que não dá conta das 'minas
pacatas, guerreiras, doces, salinas
mineira chora em chegada e partida
provocada, fica fula da vida
barroca, ela borda seu rococó:
não diz não pra não magoar, ô dó
não diz sim pra não ser oferecida



mineira exala doída saudade
na bateia ferve a verve em franqueza
boa de escuta, cama, banho e mesa
coração d'ouro, de ferro a vontade
discreta, só fala pelas metade
guarda dinheiro, segredo e plural
conjura sua ironia ancestral
na cama é devassa, mil pecadilhos
tem recatos, é mãe mesmo sem filhos
seus vales e montes, estrada real



com molejo farto atrai gulodice
no corpo, sustança; no olhar, merenda
beijo açucarado só de encomenda
pra mineirar, há que ter peraltice
em fogo brando coze a mineirice
suas receitas são rara poesia
ela espia : não desconfia nem fia
come olho de sogra, amor em pedaços
mineira carrega o mundo nos braços
tem fé na vida, que estranha mania


torce pro Cruzeiro, é fã do Atlético
é furna de graça, meiguice e humor
no barco do lar é vela e motor
sua dolência tem jeito poético
lógica em cascata, falar sintético
gema preciosa, ela sangra minério
mineira tem riso, siso e critério
pede com o olho, esconde a recusa
de truques brejeiros ela usa e abusa
não baixa a guarda, envolta em mistério



já revelo o que é que a mineira tem
tecer, altiva, sem pressa é um dom
em vez de "tudo bem?", diz "'cê tá bom?"
pro mineiro, liberdade é que é Bem
quae serae, uai, pra mineira tamen
ela transpira pecado e virtude
conhece a fonte eterna, a juventude
pra ela quem faz coisa errada apronta
muito é um tanto, sô, dimais da conta
enfim, ser mineira é questão de a(l)titude

.

intertexto com o cordel de Tadeu Martins "Ser Mineiro"

.

bem te quis

tirinha de Carlos Ruas


bem que eu quis

trazer-te a paz
fazer-te bem feliz

e agora que não deu

me jogo do pilotis

ou batalho outro Romeu?

.

Curta e grossa

I - Obsessão

Amor de mentira:

põe uma idéia na cabeça

depois, ninguém tira

II - Escrito nas estrelas

Procuro no zodíaco uma pista:

sol em Virgem é problema

a prazo ou a vista?

III - Disfarce

No seu manso abraço

desfaço-me

nada como um bom amasso

IV - Lance de dados

Azar no amor

muitas vezes é sorte

amor de favor

é que é de morte

V - E o vento levou

O amor que invento

desvenda-me

ao sabor do vento

VI - Tudo acabado entre nós 

Quando você me deixar

por favor não se queixe,

não me deixe,

só se f(l)or.

.

Advento

Eu vinha

Ele,  vinho

   Nós...
adivinha

.

Zero a zero

Não aqueço nem aquiesço : esqueço

Não atino nem desatino : destino

Não velo nem desvelo : relevo

Não clamo nem reclamo :

                                    Te amo.

é duro ter coração mole

se tudo começa

do mesmo jeito

por que a gente

abre sem dó o peito

e jura que dessa vez

vai acabar diferente?

.

Freud explica

tirinha de Carlos Ruas - Freud e Deus


.

pagando mico

sem poder te ver

meus olhos deram pra falar

dá pra ouvir daí?

.

Aprendi com o tempo

The persistance of memory - Salvador Dali

tardes quentes de verão

percebo que tenho sombra

chovo forte, à exaustão

enfrento o escuro que assombra

nas noites frias do outono

conheço a lição do Nada

o que não posso, abandono

renúncia faz-se calada

em madrugadas de inverno

volto pra dentro de mim

acolho-me, ser eterno

regresso pra de onde vim

das manhãs de primavera,

aprendo a confiar silente

degusto o sabor da espera

tempo é produto da mente

observo, por onde vou

peças de um elo perdido

cumpre-se aquilo que sou

nada mais me é pedido

.

De poeta e de louco

Metade de mim é alguém

Que pesa, apreça, pondera

Outra metade é ninguém

Leve, sem pressa, pudera

Parte de mim é esteta

A la Ferreira Gullar

A outra, vida concreta

Urge que eu vá trabalhar

De perto, a parte ternura

Crê, treme, sonha, reluta

Ao longe, o lado bravura

Não teme, assanha, disputa

Dentro de mim vive um ente

Que fala e sabe de Tudo

O seu vizinho, demente

Nada: surdo, cego, mudo

Minha porção bissetriz

Reparte a arte, esquarteja

Faz sua parte, a infeliz

Descarta a alma, esbraveja

A face poeta projeta

Panfleta sua arte bruta

A parte asceta é profeta

Aparte: sou anjo biruta.

.

No olho do furacão

A estante estava propositalmente escondida num canto, ainda na embalagem da loja. Ela havia se prometido mandar fixá-la à parede antes que Ele a descobrisse. Ele era do tipo prestativo, que gostava de fazer as coisas com as próprias mãos – suas e de quem aparecesse no caminho.


Acontece que Ele acordou no domingo, viu o embrulho e, resolutamente, anunciou que assumiria a empreitada. De nada adiantaram os argumentos para deixar aquilo para lá e aproveitar o dia, ele já trabalhava tanto...

“ Que nada, isso para mim é terapia!” – aquilo, em bom familiês significava “cancelem os compromissos que a jornada será longa”. Prepararam-se para o pior : muita gente, à beira de um ataque de nervos, ia carecer de terapia até o fim do dia.

Preparação: uma filha devia buscar o tamborete, a outra, a trena e a terceira, o lápis para marcação dos furos. E que Ela não saísse do lugar, para garantir visualmente que as marcas estavam corretas. Falando nisso, alguém tinha visto o nível dágua?

Meia hora depois, a parede parecia um tabuleiro de War, tantos eram os pontos assinalados. Onde estava a furadeira? Cadê o fio de extensão? Quem guardou os óculos de proteção da última vez? Foi então que Ele descobriu que faltavam buchas e parafusos. Não se apertou: que a filha mais velha fosse tomar emprestado ao vizinho. Enquanto esperavam, que tal a outra pegar uma cerveja bem gelada? Cerveja combina com tira-gosto, claro, e lá foi Ela providenciar Seu desejo.

Buchas, parafusos, cerveja e tira-gosto a postos - hora de reiniciar o trabalho. Que uma das meninas ficasse por perto, para o caso de Ele precisar de alguma coisa. Que a outra posicionasse a pazinha logo embaixo de cada furo para aparar o pó, que a terceira buscasse a lata de lixo... E que Ela escolhesse um CD para alegrar o ambiente e celebrar aquele momento especial de trabalho em família.

Tentando entender o esquema da montagem, Ele virou-se abruptamente e o fio da extensão enrolou no tamborete. Em desequilíbrio, Ele caiu sobre o vaso de Murano, herdado da avó dela. Em efeito dominó, o vaso derrubou o aquário, deitando peixes e água sobre o tapete arraiolo. Enquanto todos se mobilizaram para salvar os peixinhos, Ela imaginava como tirar o cheiro de peixaria do tapete novo. Na tentativa de salvamento, Ele cortou o dedo nos cacos da relíquia e a cortina branca de percal, recém chegada da lavanderia, Lhe pareceu a gaze perfeita para estancar o sangue. Ele soltou um palavrão ao ver o tamanho do corte e Ela quis saber se aquela era a linguagem usada no curso domiciliar de formação de delinqüentes juvenis.

Ao fim do dia, estante e prateleiras na parede salpicada de marcas de dedos, o ambiente parecia devastado por um furacão. No meio dos destroços, Ele admirou o trabalho realizado e, em estado de graça, comentou: “E tem gente que pagaria um dinheirão para mandar instalar esta estante!”

Da próxima vez que Ele decidir assumir alguma tarefa doméstica, Ela jura que, nem que chova canivete, vai para Nova Orleans conferir in loco a devastação do Katrina sobre a cidade.

Ela duvida muito que seja pior do que o estado do escritório naquele momento.


.

moral da história

Contar nossa história

em minúcia, assim e assado

é querer que a memória

liberte-nos do passado

.

É sempre assim

o que teve começo

logo chega ao meio

e um dia vai ter fim

.

Paixão é sempre veneno

mesmo se não a mato,

me condeno

.

Se os sonhos não têm preço,

desapreço ou endereço

prá onde você vai

com tanta pressa?

.

Dois só guardam um segredo

se for bem tolo o enredo,

um for posto em degredo

ou jazer sob um lajedo

.

A vida é contrato de risco:

essa coceira no olho

pode tanto ser glaucoma

ou nada mais que um cisco

.

Perna de pau

ah, se ele me desse bola

eu compunha uma embolada,

flanava como um balão

e ia ficar muito bela

com esse amor zero bala

ah, se ele não pisasse na bola

eu disparava a_balada

limpava da alma o bolor

dançava balé

se bobear, balia até

isso se ele me desse bola

( podia ser até de gude )

mas ele anda ruim da bola

não sou a bola da vez

e pra gandula

 só restam os bolos

ora bolas

.





dose dupla

Ghost hunter

quando as sombras

deixarem de te assombrar

os fantasmas, assustados

mudarão de lugar

Oásis

 se espera que eu deserte

seu coração,  de_certo

já é deserto


.

.

tentação

Teresa não-me-toques

torce o terço:

tanto tato,

tanto tino,

tanta trava...

ô tristeza!

tire o atraso, Tetê

tempo é tudo

destempere, atreva,

tropece

se toque.


.

lascívia

escrever é gozo de instante:

a cada linha um orgasmo

(p)ousado na estante

Crise existencial

mais uma tira do Carlos Ruas

( Deus x Adão)

.

Eis a questão

"Abençoado é o homem que, não tendo nada a dizer, abstém-se de dar provas do fato com palavras"

George Elliot

Era um homem que adorava citações.

Até seu silêncio exalava entrelinhas.

.

O repouso do guerreiro

Esta é uma daquelas histórias com moral, inspirada em diálogo entreouvido em capítulos no restaurante onde almoço algumas vezes por semana.


Ela, loura e linda, ainda não chegou aos 30. Ele, que já deve ter tido cabelos mais castanhos e em maior quantidade, atravessou o portal dos 50 faz tempo. E todo mundo sabe (ou deveria saber) que, ao contrário dos de menos de 30 que vão direto ao assunto e instantes depois estão prontos pra outra, após os 50, os preparativos e a recuperação são mais longos que a ação propriamente dita.


Ela, a cem por hora. Ele, em ponto morto, naquele interstício de fadiga e espera, em que o combustível que esvaiu-se do tubo ainda não chegou ao tanque original – coração e pulmões.

- Benhê...


- ...


- Benhê...


- Não começa, Maria Alice. Tira o dedo do seu pé da sola do meu.


- Uai, por que? Tá te incomodando?


- Está me desconcentrando.


- ...


- Não faz essa cara, querida. Eu sei onde seu dedinho quer chegar. Mas também sei que Ele aqui não vai a lugar nenhum. Não agora.


- Ta. Então vamos conversar.


- ...


- Fala alguma coisa, vai...


- Quem disse que precisa conversar?


- Não entendi...


- É, onde está escrito: na Bíblia ou no Kama Sutra?! Por que não falar tudo antes, durante??? Por que tem que ser depois?!


- Puxa, que mau humor, hein?!


- Chega pra lá, vamos dormir um pouco.


( ... )


- Benhê... pega um copo dágua pra mim?


- Outra vez?! Precisa ver se você não está diabética...


- ... com três pedras de gelo.


- Tem que ser agora?


- Por favor.


- Já vou pegar... daqui a pouco.


( ... )


- Armandô ... Continuo com muita sede...

Ele foi. Sem força e sem vontade, mas foi. Quando sentiu os efeitos do ar frio da geladeira, pensou em Laura. O que ela estaria fazendo àquela hora? Não sabia. Mas de uma coisa ele sabia: se ela ainda estivesse ali, não ia ter essa de puxar papo ou buscar água... O que ela dizia mesmo? Ah, que mulher que não cai no sono depois, é porque não gozou.


Bateu muita saudade naquela hora. Sem gozação.



Moral da história:

Evite assuntos muito pessoais em restaurantes.
Acaba virando papo crônico. Ou crônica.
.

Porre sintético

Amantes ao luar - Marc Chagal

Serenata sintética

"lua morta

rua torta

tua porta"

Cassiano Ricardo

Bebeu todas até uivar para a lua.

Ninguém mais lhe respondia: lua e ela pareciam mortas.

Só sua mão, em carne viva, insistia em bater à porta da casa dela.

Àquela hora.

* alongamento da Oficina Criativa

Amor ao pé da letra

Estranho é o mundo das letras virtuais: por vezes basta uma frase solta no ar, uma idéia, um jeito de expressar... Pronto, encantamo-nos. É que as letras combinam-se em textos. E textos convidam a buscar imagens que completam as letras. E vai crescendo uma coisa dentro da gente, além da simpatia. Algo parecidíssimo com amor. Amor pelas letras.


Ao pé das letras a gente vai conhecendo diferentes alfabetos e se deixando conhecer. Há textos pessoais como letras cursivas; padronizados como letras de forma; claros como letras redondas; guturais como letra de médico. Uns são tristes e melancólicos como letras góticas, outros esvoaçam como as borboletras pernambucanas. Alguns estão prontos para cair na boca do mundo, como letras de imprensa, dignas de um belo letreiro. Letras de câmbio estimulam trocas; outras se aquietam, imobiliárias. Raramente aparecem letras anônimas, literadiças e minúsculas, destiladas em comentários maldosos. Importa as maiúsculas - aquelas que te fazem rir, sonhar, pensar, sentir. Letras que se combinam, vogais e consoantes, em textos líricos, filosóficos, informativos, divertidos...

Para bom leitor, pingo no i é letra. Algumas a gente lê com olho de exclamação, outras dão vontade de abrir parênteses e gritar: gol de letra! Umas são cheias de aspas e outras, convite para o diálogo, puro travessão. Letras reticentes e letras com vírgulas de se tirar o fôlego. Letras que deixam interrogação e outras definitivas como ponto final.

Umas te encaram, ousadas e francas. Outras te olham de soslaio, entre tímidas e apreensivas. Letras te fazem viajar e há as que te prendem no chão. Textos que você gostaria de ter escrito e palavras que você sabe que nunca escreveria. E a gente de repente se pega sorrindo para a tela do computador, admirando a inteligência e perspicácia de um, a delicadeza e sensibilidade de outro, a transcendência, a sensatez, a doçura, a firmeza, a intensidade emocional... E de repente se dá conta que por trás da sopa de letras há seres humanos consistentes e nutritivos.

Talvez pela primeira vez na história da humanidade, as pessoas se conhecem em sentido literal não bíblico. Não falo só dos que optam pelas relações virtuais em detrimento do mundo real. Falo também de gente com razoável trânsito social que de repente descobre as delícias do contato pelas vagas nuvens de elétrons que trafegam em alta velocidade pelos cabos internautas. E descobre afinidades que muitas vezes se transformam em admiração e respeito. Ora vai-se curtindo a relação devagar, conhecendo, pouco a pouco, os detalhes do autor das letras; ora dá vontade de pular preliminares e chegar logo nos finalmentes, na relação cara-a-cara.

Letras não só têm pé, mas também cabeça e coração. Por isso se atraem ou se repelem; se respeitam ou se amam. E sofrem. Há coisas que nem um coração letrado consegue tirar de letra.
 
.

Curtas de Cacaso, o anjo marginal

Falando sério

Outro amor? Não caio mais.

.

indefinição

pois assim é a poesia

esta chama tão distante

mas tão perto de estar fria

.

happy end

o meu amor e eu

nascemos um para o outro

agora só falta quem nos apresente

.

estilos trocados

meu futuro amor passeia - literalmente - nos píncaros daquela nuvem.

Mas na hora de levar o tombo adivinha quem cai.

.

lar, doce lar

minha pátria é minha infância

por isso vivo no exílio

.

Na corda bamba

Poesia,

Eu não te escrevo

Eu te

Vivo

E viva nós!

.

Problemas de nomenclatura

Rememoro com resignado e fervoroso amor

A primeira namorada.

Mas o nome dela dançou

.

ah!

Ah se pelo menos o pensamento não sangrasse!

Ah se pelo menos o coração não tivesse

[memória!

Como seria menos linda e mais suave

minha história

.

Estilos de época

Havia

os irmãos Concretos

H. e A. consangüíneos

e por afinidade D. P.,

um trio bem informado:

dado é a palavra dado

E foi assim que a poesia

deu lugar à tautologia

(e ao elogio à coisa dada)

em sutil lance de dados:

se o triângulo é concreto

já sabemos: tem 3 lados.

.

La Boca

imagem da Pizza Sur (BH), do Gustavo Román, fanático por Boca Juniors e Maradona

A boca me abocanhava

e dizia que eu era
 sua bo(ne)quinha de luxo

vive agora numa biboca
na boca do lixo

.

a boca me desbocava
- bendita seja, ma(ra)dona -

hoje sai rebocada
das bocas de fumo

.

a boca citava bocage

- ai, aquela boca de lobo -

antes de ir-se

desembocou em mim

o boca juniors

.

Cordel da mulher zangada

Quando me bate uma zanga

abro o peito, solto a franga

falo pelos cotovelos

mostro a garra, eriço os pelos

não é que eu seja aloprada:

pra brigar eu dou boiada

Quando fico p da vida

armo o que até Deus duvida

faço bico, ofendo, emburro

em ponta de faca esmurro

eu não fico só de mal

mato a cobra e mostro o pau

Dizem uns que sou histérica

que conter-me é lida homérica

outros que sou barraqueira

é intriga da oposição:

desgraça pouca é besteira

sou mulher de opinião

Muita calma nessa hora

senão a fera apavora

dou chilique, faniquito

arrebento e arrebito

viro bicho, incrível Hulk

da finesse, adeus o look

Não mexa comigo, moço

que eu não engulo caroço

no facebook e orkut

me vingo, no saco um chute

posso não ter muito músculo

mas sou mulHer, agá maiúsculo.

Este texto faz parte do exercício criativo - Mulher zangada

.

A quoi ça sert l'amour?*

( mini máximas desiludidas)

I - as vivências de amor

daquele sujeito

dariam dois versos

quando muito, poemeto

.

II - pra tudo é preciso limite:

beijo demais dá queilite

engolir sapo, gastrite

sexo sem freio, uretrite

paixão demais é dinamite

amor pra sempre, só  Afrodite

.

III - Prometo que vou amá-la

como Jung amou a  mandala:

certo dia bateu o tédio

e ele a deixou...

 que remédio

.

 

V - quando penso

 "agora sai"

o amor esvai

e o hai

                   k
                        a

.                            i

.

* Pra que serve o amor? , título de uma canção de Edith Piaf.

 No link, numa animação adorável de Louis Clichy, dueto poderoso da canção por Edith Piaf e Theo Sarapo 

http://www.youtube.com/watch?v=L0KJutaEACI

.

sufoco

criação e produção: Felipe Passantino

nasodrama

se acaso um dia

em hora sombria

o ar me faltar

aviso desde já:
é o ocaso

( bem no prazo ) 

.

Trama

orvalho em teia de aranha ( autoria da foto desconhecida)

"amor, então,

também acaba?

Não, que eu saiba.

O que eu sei

é que se transforma

numa matéria-prima

que a vida se encarrega

de transformar em raiva.

Ou em rima"

Paulo Leminski

amor sem rega
enruga
roto, arruina:
primeiro dá raiva,

amarga,
gente sai da rota,

rema contra amar é

aí um dia gente

toma prumo

e proclama 

que drama

virou insumo

de novo rumo

pra lida

arremato:

na poesia da vida

toda lágrima

é rima

sem brida

.

Leminski: o poeta que uniu ocidente e oriente

“essa idéia

ninguém me tira:

matéria é mentira”

               Samurai malandro, caipira cabotino, pensador selvagem, bandido que sabia latim, guerreiro da palavra, caboclo-monge-zen-black-beat. Tudo ao mesmo tempo. Este é o perfil múltiplo do escritor Paulo Leminski. Nascido em Curitiba em 24/08/44, filho de um sargento do exército descendente de poloneses e de uma dona de casa negra, Leminski viveu pela poesia e para a poesia. Só não conseguiu viver dela: além de poeta e romancista, foi tradutor ( inglês, espanhol e japonês), professor ( judô, redação e história), jornalista, publicitário, ensaísta e compositor da MPB. “Para ser poeta, é preciso ser mais que poeta”.

               Após uma vida meteórica e anárquica, vivida com a intensidade de um samurai zen-budista, faleceu aos 44 anos, em 07/06/1989, por complicações do alcoolismo. Era um boêmio assumido: “Pariso, novayorkizo, moscovito, sem sair do bar/. Só não levanto e vou embora/ porque tem países/ que eu nem chego a madagascar”.

               “Amor também acaba? Não que eu saiba. O que sei é que se transforma numa matéria-prima que a vida se encarrega de transformar em raiva. Ou em rima”. O poeta amou com uma intensidade que rivalizava com a urgência da produção que propôs para si: casou-se aos 17 anos com a artista plástica Neiva Souza. Sete anos mais tarde, separou-se para unir à poetisa Alice Ruiz, com quem teve duas filhas, num relacionamento conturbado de 20 anos de duração. De Alice : “em casamento de poetas, a poesia é o maior dos bens em comum.”

               “Acordei bemol, tudo estava sustenido. Sol fazia. Só não fazia sentido”. Foi no Mosteiro São Bento em São Paulo ( para onde foi aos 13 anos e de onde foi expulso 2 anos depois por indisciplina), que ele aprendeu canto gregoriano, sua única formação musical. Ao todo, são 50 composições solo ou em parceria de músicos como Moraes Moreira, Itamar Assumpção, Arnaldo Antunes, Caetano Veloso e Paulinho Boca de Cantor.

               “O bicho alfabeto tem 23 patas ou quase. Por onde ele passa, nascem palavras ou frases”. Leminski surgiu para a literatura na década de 60. São 18 títulos entre livros de ensaios, romances, biografias e poemas, além de 8 volumes de tradução. Do concretismo, soube extrair a valorização e persuasão pela palavra. Da contracultura, o humor e questionamento às mistificações. Sobre ele escreveu o poeta Haroldo de Campos, em 1963: “... Rimbaud curitibano com físico de judoca, escandindo versos homéricos, como se fosse Bashô...”. Bashô, poeta-samurai japonês, o Pai dos Haikais, inspirou Leminski, que estudou, praticou e ajudou a disseminar a forma poética no Brasil. Seu interesse pelo oriente não se limitou a haikais: faixa preta de judô, praticante da filosofia zen, também se aventurou nos koans ( anedotas-paradoxo japonesas), perpassados com fino humor. “Vai vir o dia, quando tudo que eu diga seja poesia”. Seus versos inteligentes e repletos de armadilhas verbais são líricos, sensuais e irônicos. Além dos poemas breves e haikais, há também prosa, infanto-juvenis, roteiros de cinema, ensaios. Há ainda quatro biografias reunidas no livro Vida: do poeta negro catarinense Cruz e Souza, Bashô, Jesus Cristo e do revolucionário Trotski.

               “Haja hoje para tanto ontem”. A obra do poeta de vanguarda curitibano continua despertando a atenção de escritores, estudiosos, diretores de teatro e cinema e tradutores. Millôr Fernandes disse certa vez em analogia à tecnologia de ponta, que há seres humanos de ponta. Na literatura brasileira do século XX Paulo Leminski certamente é um deles.

“Tudo dito, nada feito, fito e deito”.

* Dados biográficos extraídos de “O bandido que sabia latim”, de Toninho Martins Vaz – Editora Record, 2001, 380 páginas.