pra pensar

.

súbito bate a dúvida:

paixão é dádiva,

paga devida,

vocação atávica

ou dívida de (outra) vida?

.

.

Cheiro de infância

POEMETOS SAUDOSOS

                                                 

DOMINGO

Incenso na missa

Macarronada da nona

Tardes de fragrante preguiça.

* - * - * - * - * - * - * - * - * - *

PAI

Colo cheiroso

Rescendendo a Acqua Velva

O abraço mais gostoso.

* - * - * - * - * - * - * - * - * - *

CRIME NO GALINHEIRO

Galinha ao molho pardo na mesa

Cheirinho de tragédia...

Mãe, cadê a Cleuza?

* - * - * - * - * - * - * - * - * - *

LIMPEZA GERAL

Sabonete Lifebuoy,

Colônia de Alfazema,

Cecê da fiscal do banho, Jurema.

* - * - * - * - * - * - * - * - * - *

MANHÃ DE SÁBADO

Cheirinho de grama cortada,

Olor de roseira podada,

Eita, saudade danada!

* - * - * - * - * - * - * - * - * - *

MÃE

Beijo de creme Nívea, laquê

Perfume Coty, pó de arroz

Nas mãos, cheirinho de bebê

( Ser como ela, quando crescer...)

* - * - * - * - * - * - * - * - * - *

Poeminha banal

Queria um verso romântico

que cruzasse pacífico, o Atlântico

Queria um poema bem lindo

que te fizesse ler sorrindo

Queria uma prosa sincera

que te deixasse aflito, à espera

Queria fazer algo diferente

fugir do comum, num repente

mas falta inspiração - tô carente

Então, gosto de ti.

Quer ir ao cinema comigo

assistir a um filme bem antigo?

Talvez passar a tarde numa livraria

e tomar um capucino na cafeteria?

Quer conhecer minha canção favorita,

me falar dos locais por onde você transita?

Admirar a noite estrelada

até nascer a alvorada?

Ou simplesmente sentar no sofá

deitar a cabeça no meu colo

me deixar te fazer cafuné?

Di-vagar, dormir, sonhar.

“Te amo” por fim desatolo.

Pois é...

Chorinho insistente

.
Se você fosse louco por mim
Me desejasse ao cubo, ao infinito
Te faria dengo, carinhos sem fim
Pra deixar nosso amor bem bonito.

Eu inventaria uma nova linguagem
Criaria coragem e só faria bobagem
Se fosse louco por mim, meu bem
Seríamos edição de limitada tiragem.

Se você fosse louco por mim
Eu transporia mares, ares e terra
Pra escrever uma história de folhetim
Dois num só lado do cabo-de-guerra.

Te embriagaria de tanto amor
Te faria sentir arrepios, frio, calor
Declamaria poemas em seu louvor
Aplacaria seus medos com bom humor.

Se você fosse louco por mim
Bailaríamos em permanente festa
Em seus braços me perderia, enfim
Aproveitando o tempo que resta

Ai, como é duro viver a triste incerteza
Perco a fome, não durmo, sou querubim
Tentando achar explicação, a natureza
Pra você não ser louco por mim.

Sei que você não é louco por mim,
Pena você não ser louco por mim...
Mas ainda que mal lhe pergunte :
Por quê você não é louco por mim?


 diálogo com a crônica “Chorinho para a amiga” de Vinicius de Moraes

.

Quid id*

.

quando quero qualquer quantia, qualifico

quando quero quatro, quintuplico

( es quartejo, quito)

quando quero qüiproquó, queixo

quando queixo, quantifico

( quanta quinquilharia!)

quando quero quixotada, quimerizo

quando quero quintessência, questiono

( qual querubim)

quando quero quociente, quebro

quando quebro, quase queimo

quando quero, queimo e (re)quebro.

* do latim: e daí?

.

Anatomia da rosa

.

Ninguém nunca se esquece da maior, rosa da rosa

Todavia permanece a cegueira hereditária.
Ainda há muita ferida de profundidade cálida
Que, por não ser de repente, vista é como irrisória.

Há.

Pensem nas crianças que morrem antes dos cinco anos por fome no vale do Jequitinhonha
(mudas telepáticas)
Pensem nas meninas vendidas no Iraque todos os dias
(cegas inexatas)
Pensem nas mulheres prostituídas em Cuba
(rotas alteradas).

E 376 mil crianças que morrem anualmente na Etiópia.
E 376 mil crianças que morrem anualmente na Etiópia.
E 376 mil crianças que morrem anualmente na Etiópia.

O espinho prevalece sobre a desnutrida esquálida.
É a rosa permanente, só que agora mais murchada.
Não menos estúpida, não menos inválida.

Sem cor, perfume, imprensa
Sem idéia, música, ciência.

Sem vez. Sem voz. Sem nada.


* A quatro mãos - Aléxia Alvim e Maria Paula Alvim

.

De poeta e de louco

.

Metade de mim é alguém
Que pesa, apreça, pondera
Outra metade é ninguém
Leve, sem pressa, pudera!

Parte de mim é esteta
A la Ferreira Gullar
A outra, vida concreta
Urge que eu vá trabalhar

De perto, a parte ternura
Crê, treme, sonha, reluta
Ao longe, o lado bravura
Não teme, assanha, disputa

Dentro de mim vive um ente
Que fala e sabe de Tudo
O seu vizinho, demente
Nada, surdo, cego, mudo

Minha porção bissetriz
Reparte a arte, esquarteja
Faz sua parte, a infeliz
Descarta a alma, esbraveja.

A face poeta projeta
Panfleta sua arte bruta
A parte asceta é profeta
Aparte: sou anjo biruta.

.

* Traduzir-se in Na vertigem do dia